这是通天的傍晚，我思虑沉重，
我的肩膀像一个即将垮掉的季节。
倾斜的石塔，分泌出浓雾，
像一支糊涂的曲子，看不清脸孔后面的野兽。
一筐苹果，拉扯着影子里的少女：
不用扫帚，她就已苍白，
就已拿起针筒，向青春索取鲜血。
晚风，弯曲着，如镀锌的钢管，
果皮般将自来水喷射在地板上。
这是通天的傍晚，贫穷在劳动。
马车搬运着仍在逃亡的历史。
我将睡去，伴着黑发长长的祈祷。
我将梦见，烛光快步奔上楼梯，
像子弹揭开被单，躲在颤抖中的你
仅仅十六岁，但已有足够的风情
蔑视那执著的穷人：他写作，
并且忍受了灵魂精彩的剥削，
在播种季节，他就开始了为你纳税。
-1994·12·6-
