泥土中溢出香甜、绵软的气味，草芽儿从那里睡醒，睡醒后打了个盹儿，望望黄昏凝结在天际鹅黄色的薄云，看着携着影子归家的路人的背包或是发丝上的阳光散步后的脚印，在心中默数它，还有几秒驻留的时间。
小小的鸟雀想回到树枝上的干柴草垒的窝。不迟也不晚，待浅淡的夕阳不偏不斜，丝丝缕缕地搂抱住柴草的身体，舔舐过了树荫下晃动的野花，它便回去。早一点儿，此番雅致的格调未被完全铺展，夕阳只是被时光遗落的弃婴，若是迟一些，那些氤氲在空气中的，甜丝丝暖融融的味道，就会变质了吧？
我想这里，不甘只是景致。
景致只被视线所享用罢了，来去，失了些稳重。漫步在岁月的青云端，偶尔回头，只会痴痴地傻笑。于是人们的诗行中多了轻薄的辞藻，铺天盖地而来，吞噬本该被重视的瞬息的存在。
我想这里，是梦想成为一个个片段。
片段能够被灵魂记载，压缩进短促的呼吸，及血管中湍急的液体之中。我们的儿时，青葱岁月，抑或是沉寂的暮年，都有片段，有片段的提醒及参与。因而人生少有空泛，因而，我们的思绪总有休憩的草堆，在某个不必言说的午后，晒上许久柔和的夕阳。
我想春季，不甘只是季节。
季节在退场后，只是能够被时光泛泛而谈的剪影，少了血肉之躯，少了万物于其中存留的欢笑及眼泪，季节只是春天的躯壳，躯壳并不包含生命。哪年哪月，待我们提及了季节，首先联想到了节节败退的青春年华，只是被那个称为“季节”的词语狠心地带走，逐渐远离我们所能触及的记忆层面。
我想春季，该是想要成为画卷才对。
画卷，纸面上留有画匠调和色彩时的温度，人的体温，及梦想的激情，都被一双手，细心地柔和进原本素洁的纸面。春季想成为这般模样。并非于岁月中挥霍一时之烂漫，艳丽至了极致，败落的结局反倒会愈加不堪。春季想要细水长流的妩媚，那般媚态有吸引万物的资本，不管是初及世界的双眸，还是浑浊了时间的轮廓的旧目。行者，路人，男人，女人，老人和孩子，在这里重新换得不慎丧失的故事，或是渴望拥有的情节。他们于画卷面前，都是自然的孩子。
多年来，想要得到这样的春季。有时在梦中轻轻地呢喃些含糊不清的字句，醒后瞧见初升的朝阳，抬手揉眼，方才揉去梦中琐碎的执拗。从那时起，我便开始有了一个打算。
我对绿叶说了这样的打算，我对钢笔说了这样的打算，我还对稿纸说了这样的打算。
我不知道它们有没有在听。听过后，又是否完全消化进肠胃。
只是这样的春季，我走过那条烂熟于心的小道时，脚下有“嘎吱”作响的落叶，不是秋天的落叶，不是秋天刻意容留至今的落叶。我怀疑它们的存在，目的或是目标都何在。我抬头望望天，朝阳变成了夕阳，影子变换了方向，脚底则有它们厚实的身体，被鞋板踩下去，再嘎嘣、嘎嘣地裂开。裂开的一半为春，裂开的另一半，为秋；一半是油彩勾勒的印象派画风，一半为铅笔堆砌的抽象派的线条。
貌似所触所及，都是春季带来凑份子的宾客。偶尔，它拉拢些足以乱真的凄楚。比如，幼童们在游戏时，在花丛的掩护下发现了一颗干瘪的、气若游丝的种粒，就要在泥土中入睡，也将在其中迎接重生了。恋人们看到那些凋零的焦急的花草，会为此沉寂一整个的午后。
他们走过了多少个春天，自打出生起，计数至今。他们在他们的所谓的季节中，喝过几杯的茶？还有他们手中的笔：铅笔、圆珠笔、钢笔、彩笔……在他们面前的白纸间，留下过几行的词句？在梦中的，或是在清醒时的一切随思，是否及时的，像是记录分秒行径时的轨道的长度，记录在他们的灵魂深处？纵然记录了，那么过后的阅读呢？
我们暂且做不到。
孩子们小小年纪，便学会了从古诗中领略春意盎然了，古人的字句，服务的周到，难怪他们可作诗，亦难怪春味颇浓。
大人们一把岁数，自有每日时段的明码标价。
孩子们长大后，望着垂垂老矣的双亲，说：“能说说我小时候的春天吗？”
他们的目光从白眉银丝下透出隐隐的迷茫，像摇掉了不堪重负的往昔，使劲摇着他们的头。
春天，四季中的一种格调，更被统一为春“季”。
季，春季，一季季，细细地数，慢慢地流，被简单化，被庸碌化。
其实，景致和片段的区别，季节和画卷的差异，都有异曲同工之处。赏析者到底为己。
